Ночь, забытая могила,

Черный ворон на холме,

Плита во тьме уже остыла,

Нагретая Светилом в синеве.

Тропинка быстро зарастает,

По ней ни кто уж не пройдет,

И лишь луна плиту ласкает,

И ворон песни ей поёт.

Поёт уныло как в насмешку,

Поёт своё тупое «кар»,

И мысли словно вперемешку,

Как на плите из мха нагар.

А ворон пуще веселится,

На покосившемся кресте.

Уж сколько лет всё это длится?

Как перьев у него в хвосте.

Он черной смолью весь сияет,

Вертит своею головой,

Он помнит всё и понимает,

Что мудрый, он один такой.

                               5.07.201